Do medo de aviões

Eu tenho medo de viajar de avião. Eu morro de medo desse tanque enorme que contraria a lei da gravidade e que tem como chão algo que fica a nada menos que 11.000 metros abaixo de onde a gente pisa. Além disso, é inevitável pensar que é um robozão que voa (!) a sei lá quantos quilômetros por hora. Sou adepta das longas e antigas viagens de navio, de preferência segurando uma taça de champanhe, frequentando cassinos com trajes finos e um corte de cabelo anos vinte, sendo cortejada por um gentleman.

É isso aí. Fico tensa durante todo o percurso. Melhor dizendo, fico tensa desde o dia anterior, não durmo bem, não como direito e apresento comportamentos estranhos: em um extremo, agressividade. Em outro, silêncio absoluto. Fico absorta em pensamentos nada benvindos (quando vou me acostumar com essa palavra escrita assim?), como a morte dos Mamonas Assassinas ou com o filme Premonição. E às vezes até começo a ter as minhas próprias premonições, faço de tudo para me convencer de que é uma péssima ideia sair de perto do chão e dou início ao processo de autosabotagem. Agora que vocês sabem que sofro desse mal terrível, NÃO ME DEIXEM DESISTIR de rumar para o aeroporto de Confins no próximo dia 22. Não interessa se eu estiver com crise de enxaqueca nem se eu tiver sonhado com um avião explodindo na noite anterior. Combinado?

(Só para constar, não adianta tentar me convencer de que é o meio mais seguro de viajar, porque eu não caio nessa. Eu já mencionei que só tem ar segurando aquele trombolho?)

Desabafo feito, eu vou tentar me acalmar, tomar uma cachaça e viajar do modo mais tranquilo que conseguir. Afinal, é essa máquina aí que vai me levar para conhecer os lugares mais lindos do mundo. Vai ser a primeira vez que eu saio do país (sozinha, ainda por cima). Vai ser a primeira vez que vou pisar em terras alemãs, respirar ar alemão, frequentar aulas alemãs e morar num cubículo alemão. Não é fantástico?

Quanto ao avião, já dizia a minha avó: se não pode com o inimigo, junte-se a ele.